25 de mayo de 2018

Las hojas del té (II)


Ir a parte I
Ese diminutivo y todo el cariño que llevaba implícito hicieron que a Carla se le humedecieran los ojos. Tragó saliva. Dio un nuevo sorbo a la bebida y el silencio se hizo espeso.

Rosa esperó.

12 de mayo de 2018

Las hojas del té (I)


—¿Sabes leer las hojas del té?— Carla miró a su amiga que le devolvió una sonrisa satisfecha, de esas de las que sí saben. Suspiró, necesitaba creerla—¿De verdad?

28 de abril de 2018

Callar no es la respuesta

             Ni el sexo, ni la edad ni la confesión ni el partido político
                 pueden justificar el silencio de las injusticias. 
          Bertha Pappenheim
                 
Marina jadeó, abriendo y cerrando la boca como un pez fuera del agua. Se ahogaba. Sus dedos buscaron una pequeña callosidad bajo su corto cabello.
Veía borrosas las letras del pequeño recuadro del periódico. Contuvo una primera arcada y por poco llegó al baño donde devolvió el desayuno. Pálida enjuagó su boca y se remojó la cara con agua muy fría. Le palpitaban las sienes. Se dejó caer hasta el suelo apoyándose en los fríos azulejos, temblando mientras sus manos retorcían la toalla blanca.


14 de abril de 2018

Momentos de vida





Escribir es copiar del natural aquello que aún no existe. 
Benjamín Prado.

Era un día de esos en los que todo volaba y la ciudad se desperezaba sin pausas. Los restos de un globo desinflado hacían su último recorrido por un cielo tintado de amanecer y un par de barrenderos recogían las hojas acumuladas mientras el viento juguetón las desparramaba una y otra vez. Amenazaba lluvia. 

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