De bienestar y emociones...(2/2)

En realidad, sólo existe la dirección que tomamos, lo que puede haber sido ya no vale.

Mario Benedetti

Para leer la primera parte



Irene no sabía que se podía llorar tanto. Era como si se hubiera abierto una compuerta desconocida, días y días sin dejar de llorar a todas horas. Cuando creía que estaba mejor, algo le recordaba lo que había pasado y volvían las lágrimas. No era capaz de articular una conversación racional sobre lo que él le había hecho. Su relato a la doctora de guardia estuvo lleno de vacíos, ataques de ansiedad y lágrimas, muchas lágrimas.

Estaba muy inquieta, se sobresaltaba por cualquier ruido y el teléfono la aterraba. No comía y seguían las pesadillas. Rememoraba cada una de las situaciones, lo que había hecho y lo que no había hecho, lo que había dicho y sobre todo lo que no había dicho. Una y otra vez volvían sus errores. Lo que había hecho, lo que no había dicho, lo que había hecho, lo que no había dicho.. Una y otra vez en una espiral que no paraba, un círculo sin fin que la dejaba boqueando aire como un pez fuera del agua. 

Su marido llevó a la niña a casa de sus padres y eso al menos la tranquilizó porque la pequeña no entendía nada. ¿Qué le pasa a máma? ¿ Por qué llora? ¿Por qué está en la cama? ¿Por qué está a oscuras? ¿Por qué no quiere salir? 

Después de unos cuantos meses también él se trasladó a casa de sus padres. 
A Irene no le sorprendió. Lo tenía merecido.

Le costó mucho controlar esas lágrimas que aparecían cuando menos las esperaba. Sus manos seguían temblando como las de una abuela de cien años. Rumiaba una y otra vez lo que había pasado. Situaciones, frases, sonrisas hirientes. «¿Cómo había podido hacerlo tan mal?»
Vivía envuelta en culpas y remordimientos, en rememorar todo lo que podía haber hecho para evitar esa situación como si de ella dependiera cambiar algo.

«Era una inútil, no sabía hacer nada bien y por eso también Carlos la había dejado. Perdería la custodia y se lo merecía, no podía cuidar de ella misma como iba a cuidar de Valentina».

No podía hablar del tema sin llorar y seguía esperando la visita con la psiquiatra, que a pesar de la derivación de urgencias, de urgente no había sido nada. Pero tampoco le importaba. No quería hablar del tema ni con la psiquiatra ni con nadie, no quería ver a ninguna persona, no quería salir de casa. 

Ya estaba bien en ese agujero en el que se iba hundiendo.

La médica de cabecera le dispensaba la medicación esperando que la psiquiatra la atendiera y ella caía, más y más profundo, en aquel pozo tan oscuro. No veía el final o quizás es que no lo había.
Evitaba todo contacto con sus vecinos. ¡Qué iba a decir! ¡Seguro que todos pensaban que la habían echado por incompetente! 
Cuando no había más remedio que hablar inventaba excusas que a nadie convencían. Había perdido más de diez quilos y era un saco de huesos. Sus ojeras, su temblor de manos y voz entrecortada eran difíciles de disimular.

No quiso que sus amigas supieran lo que había pasado. 

¿Qué había hecho mal? ¿Por qué la odiaba tanto? ¿Dónde había empezado? ¿Por qué? ¿Cómo no le había sabido parar los pies?

En la empresa Rosalía había ocupado su puesto. No le importó. No pensaba volver a trabajar en ese lugar ni a tener contacto con él. No podía, solo de pensarlo volvían las crisis de ansiedad. Si le obligaban a incorporarse, renunciaría al trabajo.

Sus compañeros insistían en verla pero ella siempre tenía una excusa y dejó de cogerles las llamadas.

Por fin la citaron con la psiquiatra. Las primeras visitas eran monólogos llenos de incoherencias, silencios, lágrimas y culpa pero poco a poco la terapia y largos meses de medicación empezaron a hacer efecto. Al menos ya no lloraba cuando le dirigían la palabra ni sentía que se ahogaba cuando salia a la calle y empezaba a entender que no era culpa suya. 
Había tocado fondo como le dijo la psiquiatra y ahora se trataba de empezar a mejorar. Empezó a salir de casa y a mirar de frente, se apuntó al gimnasio y empezó a reconstruir su vida.

Aquella tarde había quedado con Flor, Juanjo y Elena aunque no querían hablar de trabajo acabaron haciéndolo. Le comentaron que Rosalía ya había renunciado al puesto, solo había durado un mes y eso era bueno para que ella hiciera algo.

—No, no tengo ganas ni ánimos de revivir esa pesadilla, solo quiero olvidarme.

—¿Y hasta cuándo no piensas volver?

—No quiero pensar en eso.

—Irene necesitas el trabajo.

La mujer no dijo nada. Era algo que habían estado trabajando con la psiquiatra y aún no estaba resuelto. 

—Tenemos algo que contarte—. Era Juanjo el que le hablaba—mi amigo Carlos ha visto al señor director en un lugar bastante comprometido.

Irene lo miró con indiferencia.

—¿Y? ¿Qué quieres decir?

—Pues que nuestro señor director estaba haciendo de reina de la fiesta borracha perdida este fin de semana y con otro par de reinonas montándoselo muy bien, drogas, descontrol, sexo…

La mujer se sorprendió.

—¿En serio?

Los otros asintieron mientras Juanjo le enseñaba las fotografías del Director disfrazado de DragQueen, empezó a reír y todos se contagiaron.

—¿Y la gomina?

Volvieron las risas hasta que Juanjo volvió a hablar.

—Así que vamos a hacer que ese gilipollas pruebe su medicina… ¡Vamos a publicarlas!

Las risas subieron de tono, ese que está peligrosamente cerca de las lágrimas y de la histeria.

—¡No podemos! ¡Juanjo!

—Irene, ¿Cómo qué no podemos? Acaso no has visto lo que te ha hecho ese cabrón, y a Lola y a Víctor, a Juana… ¡Tenemos que echarlo!

Se miraron, las fotografías eran de lo más comprometedoras, sobre todo para alguien relacionado con un partido tan conservador.

—No así Juanjo, seríamos tan cabritos como él y nosotros no somos como él.

—Pues empecemos a serlo, que de tan buenos somos gilipollas.

—No,… —Irene los miró—Tiempo al tiempo y a ese cerdo ya le llegará su San Martín.

—Irene no seas tonta, tenemos que usarlo. Unas impresiones que se traspapelan y a disfrutar.

Estuvieron discutiendo hasta que sus amigos se marcharon, las fotos se quedaron encima de la mesa. Irene las cogió mirando como su mano temblaba. Era como una burla pero no era capaz de usar eso. Empezó a llorar, mientras se repetía que hasta en eso le faltaban agallas.

«Eres muy complicadita… A ver si aprendes…»

Ese tono burlón de aquel capullo disfrazado de dragqueen dándose el lote con otro igual de borracho y medio desnudo se repetía una y otra vez en sus oídos. Sintió de nuevo la conocida opresión de sus pulmones, el corazón empezó a golpearle furioso, empezó a hiperventilar. Boqueaba mientras las fotos la seguían mirando.

«No sabes hacer nada, nada.»

«Me pregunto por qué te pagaban tanto. ¿Acaso te ibas a la cama con Fabio? Claro seguro que era eso.»

«¿No, qué? ¿Es blanco o negro? ¡Eres incapaz de decidir!»

«Blanda, que eres una blanda.»

«Vaya fracaso de jefa de recursos humanos. Una patada en el culo es lo que te mereces».

Irene lloraba, cogió el móvil.

—Marisa, soy Irene. Sí, sigo de baja. Ya te explicaré. ¿Nos podemos ver? ¿Mañana? Perfecto.

Con Marisa habían peleado mucho en las mesas de negociaciones, era una mujer muy dura pero muy justa y era la mejor abogada que conocía. 

Dieciocho meses más tarde, con bastantes más horas de terapia, una medicación que iba reduciendo, un divorcio y con la inocencia perdida por el camino, Irene consiguió recuperar la custodia compartida de su hija Valentina, volver a su puesto y aunque seguía siendo blanda ni le importaba ni nadie se lo decía.

El Señor Director Felipe Martínez Castro, el "de" era otra de sus fantasmadas como muchos de sus másteres, fue destituido. Su pareja, que sí era el político de turno, lo dejó por unas fotos que se filtraron en la prensa, parece ser que lo engañaba y tampoco ayudó la sentencia de mobbing ni el descenso de ingresos de la empresa que fue lo que el partido no toleró.

FIN

Primera parte